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24 octobre 2014 5 24 /10 /octobre /2014 11:11

Deux ans et trois mois plus tard, mon petit système est bien au point : dès que je tombe sur quelque chose qui me rappelle mon père, je le note dans un document ouvert à cet effet pour le 26 qui vient.

Faute d’être poète on est organisée.

J’aime autant vous tenir au courant de la tambouille, parce que finalement quel que soit le domaine, c’est ça l’important : comment on fait ? Comment on fait pour ne pas pleurer tout le temps, ou pour réussir à pleurer un peu ? Comment on fait pour savoir sur quoi on a vraiment envie de pleurer ?

Et je vous dis ça, c’est vraiment une réflexion de commémoration : dans la vie de tous les jours, entre deux vingt-six, je n’y pense pas en permanence.

Il y a juste les fameuses quelques choses sur lesquelles je tombe, ou qui me viennent et que je vais déployer là, pour vous et pour moi.

Un rêve d’abord : je participe à une réception dans une ambassade, les festivités sont interrompues par une manifestation. J’ouvre la porte, Willy apparaît en sueur et en ‘tricot de peau’. On se jette dans les bras l’un de l’autre, ça fait longtemps qu’on ne s‘est vus. Et il m’emmène dans la rue devant un monument idiot : un poireau géant en céramique (j’ai lu un papier sur l’expo Jeff Koons au Whitney + refusé une soupe poireau-pomme de terre la veille au soir). La chose est symbolique, la rébellion en cours s’y attaque. L’intérieur est creux, rempli de cachets blancs (j’ai pris deux Doliprane la veille, dont un m’a échappé sur les carreaux de la salle de bains). Papa me demande de l’aider à les récupérer et à les entasser dans une grande boîte. Il m’explique que chaque cachet représente un repas pour un enfant et sert la cause des paysans … En gros, nous accomplissons ensemble une bonne action pas vraiment légale. Mais capitale.

ma récolte pour le 26 octobre
  • Et puis, dans Stuffed, un livre de Patricia Volk, à propos de sa famille de restaurateurs New Yorkais, elle évoque son père, qui mourra d’un cancer, à l’hôpital :

Dr. Harris is firm about the eating. Dad hangs his head. He can't chew. He can barely swallow what slides down. The chemo has done something vicious to the inside of his mouth.

(Le Dr Harris tient absolument à ce qu’il mange. Papa renâcle. Il a du mal à mastiquer. Il peut à peine avaler ce qu’il réussit à faire glisser dans sa gorge. La chimio lui abîme cruellement l’intérieur de la bouche)

Evidemment je repense aux cuillerées d’eau solidifiée colorée en orange que mon père réclamait pour s’hydrater et calmer les mêmes dommages.

  • Dans Rabbit Remembered de John Updike, une phrase fait vibrer la corde sensible :

Like the death of your parents it leaves you with one less witness to your life when a man you loved dies.

(Comme avec la mort de vos parents, quand un homme que vous avez aimé meurt, c’est un témoin de votre propre vie qui disparaît)

ma récolte pour le 26 octobre

Et enfin, pour finir sur une note plus légère, une chanson qui m’est revenue en rêve, juste un petit extrait, et je me disais, tout en dormant, qu’il faudrait que je me souvienne au réveil de cette chanson que je n’avais pas entendue depuis très longtemps et en fait oubliée.

Une de ces chansons qu’on chantait en voiture en famille, ou en marchant dans la forêt : ah mon beau château ma tantirelire lire, ah mon beau château ma tantirelirelo !

La voix de mon père est incrustée dans la musique, mélangée avec les nôtres. Je l’entends moins qu’au réveil, mais encore un peu. Et c’est la première fois que je m’aperçois que le mot ‘tirelire’ est caché dedans.

Encore un petit trésor d’enfant.

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l'overblogozen d'anna rozen - dans mon père
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commentaires

artisan serrurier 25/11/2014 15:02

J'apprécie votre blog , je me permet donc de poser un lien vers le mien .. n'hésitez pas à le visiter.

Cordialement

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