Les rendez-vous du 26 / voir aussi http://rozenblog2.blogspot.fr/

J'ai prévu de me plonger dans l'épluchage de Pariscope, histoire de ne pas laisser passer les bons films de la semaine.

En face de moi, de profil, les jambes arrimées au pied de sa table, une vieille dame lippue, très bossue du dos comme de la poitrine, terriblement tombée en vrac sur son ventre, examine l'Officiel de Spectacles.

Il me paraît absolument impossible de sortir mon programme de ma poche, comme si l'imiter me mettait inévitablement dans le même sac : une vieille dame en tas, délabrée, cherche quel film elle pourrait bien aller voir pour combler son samedi après-midi solitaire.

Pour éviter l'effet miroir, je me contente donc d'observer les gens autour de moi.

Une autre dame finit de déjeuner avec sa mère et son jeune fils. Ils se ressemblent tous les trois, cheveux bouclés flous, gros nez courts arrondis, l'œil las. Avant de partir, le petit garçon - 7 ou 8 ans - accompagne sa grand-mère aux toilettes, à moins que ce ne soit l'inverse. En les attendant, la mère, range leurs affaires avec lenteur et maladresse. Quand ils reviennent, la grand-mère enfile un duffle-coat rouge, quant au petit garçon, il farfouille entre son T-shirt et son pull tout en laissant traîner la manche de sa parka par terre. Je sens la mère agacée par tous les gestes brouillons de son fils, ce geste là et tous les autres, agacée surtout par leur ressemblance, qui souligne cruellement, l'absence de père(s).

Un couple bourgeois chic arrive, la soixantaine fringante, l'allure réservée. Lui en veste tweed avec empiècement daim aux coudes, gilet assorti. Elle, cardigan de mohair épais beige sur une chemise bordeaux ajustée, les mains garnies de bagues et chevalières en or. Elle a des cheveux magnifiques, épais, mi-longs, en masse harmonieuse, un peu comme Françoise Fabian dans Ma Nuit Chez Maud. Mais elle gardera tout le temps la bouche pincée et un air entre châtelaine dégoûtée et bête traquée, même pour s'adresser au serveur ou le remercier, même pour répondre aux remarques de son mari.

Elle regarde autour d'elle sans jamais changer d'expression comme si elle avait peur de déranger quelque chose ou de se détraquer elle complètement.

Pendant ce temps, une autre vieille dame encore plus délabrée que la cinéphile - elle manque s'écrouler sur sa cane - vient s'asseoir comme elle peut sur la chaise collée à la mienne. Alors qu'il y a d'autres places beaucoup plus accessible et moins encombrées. Mais pour la vue sur le jardin, vu que nous sommes dos au mur, il n'y a pas mieux.

Je vais donc continuer mes observation littéralement le cul entre deux chaises, de manière à ne subir ni les vacillements de la dame à la canne, ni les coups de coude du vieux à ma droite qui attaque sa salade Rostand - crevettes, pamplemousse, avocat, œufs de saumon en garniture -.

Mon vis à vis cinéphile termine son chocolat au moment où ma branlante voisine commande le sien. Elle ferme son Officiel et le range dans un sac en plastique dont elle prend soin de bien nouer les anses.

Nous sommes tous vieux et finis. Je n'irai plus au Rostand le samedi après-midi.

Deux ans et trois mois plus tard, mon petit système est bien au point : dès que je tombe sur quelque chose qui me rappelle mon père, je le note dans un document ouvert à cet effet pour le 26 qui vient.

Faute d’être poète on est organisée.

J’aime autant vous tenir au courant de la tambouille, parce que finalement quel que soit le domaine, c’est ça l’important : comment on fait ? Comment on fait pour ne pas pleurer tout le temps, ou pour réussir à pleurer un peu ? Comment on fait pour savoir sur quoi on a vraiment envie de pleurer ?

Et je vous dis ça, c’est vraiment une réflexion de commémoration : dans la vie de tous les jours, entre deux vingt-six, je n’y pense pas en permanence.

Il y a juste les fameuses quelques choses sur lesquelles je tombe, ou qui me viennent et que je vais déployer là, pour vous et pour moi.

Un rêve d’abord : je participe à une réception dans une ambassade, les festivités sont interrompues par une manifestation. J’ouvre la porte, Willy apparaît en sueur et en ‘tricot de peau’. On se jette dans les bras l’un de l’autre, ça fait longtemps qu’on ne s‘est vus. Et il m’emmène dans la rue devant un monument idiot : un poireau géant en céramique (j’ai lu un papier sur l’expo Jeff Koons au Whitney + refusé une soupe poireau-pomme de terre la veille au soir). La chose est symbolique, la rébellion en cours s’y attaque. L’intérieur est creux, rempli de cachets blancs (j’ai pris deux Doliprane la veille, dont un m’a échappé sur les carreaux de la salle de bains). Papa me demande de l’aider à les récupérer et à les entasser dans une grande boîte. Il m’explique que chaque cachet représente un repas pour un enfant et sert la cause des paysans … En gros, nous accomplissons ensemble une bonne action pas vraiment légale. Mais capitale.

• Et puis, dans Stuffed, un livre de Patricia Volk, à propos de sa famille de restaurateurs New Yorkais, elle évoque son père, qui mourra d’un cancer, à l’hôpital :

Dr. Harris is firm about the eating. Dad hangs his head. He can't chew. He can barely swallow what slides down. The chemo has done something vicious to the inside of his mouth.

(Le Dr Harris tient absolument à ce qu’il mange. Papa renâcle. Il a du mal à mastiquer. Il peut à peine avaler ce qu’il réussit à faire glisser dans sa gorge. La chimio lui abîme cruellement l’intérieur de la bouche)

Evidemment je repense aux cuillerées d’eau solidifiée colorée en orange que mon père réclamait pour s’hydrater et calmer les mêmes dommages.

• Dans Rabbit Remembered de John Updike, une phrase fait vibrer la corde sensible :

Like the death of your parents it leaves you with one less witness to your life when a man you loved dies.

(Comme avec la mort de vos parents, quand un homme que vous avez aimé meurt, c’est un témoin de votre propre vie qui disparaît)

Et enfin, pour finir sur une note plus légère, une chanson qui m’est revenue en rêve, juste un petit extrait, et je me disais, tout en dormant, qu’il faudrait que je me souvienne au réveil de cette chanson que je n’avais pas entendue depuis très longtemps et en fait oubliée.

Une de ces chansons qu’on chantait en voiture en famille, ou en marchant dans la forêt : ah mon beau château ma tantirelire lire, ah mon beau château ma tantirelirelo !

La voix de mon père est incrustée dans la musique, mélangée avec les nôtres. Je l’entends moins qu’au réveil, mais encore un peu. Et c’est la première fois que je m’aperçois que le mot ‘tirelire’ est caché dedans.

Encore un petit trésor d’enfant.

C’était le 27 septembre

Gare de Lyon, sur les écrans qui bougent, la même pub courte tourne en boucle, un gag marrant.

Une fille, genre mannequin, pose – on croirait une image de magazine ou de catalogue – elle s’anime juste un peu ; dès qu’on comprend qu’il s’agit d’un film, un type style touriste cheap la bouscule avec son appareil photo. Elle sort du champ, il pose à sa place, avec un air de bonne blague.

J’imagine une opération C&A ou H&M étant donné que j’ai distingué un prix pour la robe et un autre pour le gars. Je me dis : ben oui, malin, se moquer du glamour quand on fait de la mode pas chère, c’est bien trouvé, rapide efficace. Il y a aussi une version avec une fille en maillot, bousculée par un couple avec un ballon de plage. Je me dis : bien joué, ils font à la fois des fringues pour les filles qui se la jouent urbaine chic et du sportswear homme et femme. Le tout vendu avec un clin d’œil : nous on fait de la mode qui ne pète pas plus haut que son cul, et à des prix assortis.

Et puis à force de la voir du coin de l’œil (j’aime bien arriver très en avance à la gare, surtout la gare de Lyon) je finis par voir la signature : TRANSAVIA.

La fameuse compagnie low-cost (ah la la ce mot, prononcé à la française, la ressemblance, les implications …) alors que justement, les pilotes d’Air France sont en grève pour protester contre la dévalorisation de leur métier …

Et le claim : voyager pour le prix d’un sac (35euros) ou d’un bikini (je ne sais plus).

Donc si je comprends bien, on nous propose à nous les beaufs, de nous débarrasser de tout glamour (en visant les filles, bien sûr, ces poseuses ! il n’y a bien sûr pas de version de la pub où le personnage stupide éjecté est un homme) et de partir loin pour pas cher.

Voyager dans des conditions merdiques au prix d’un sac également merdique.

Traités comme des bœufs que nous sommes.

Faut que je vérifie, mais si le billet coûte 35 euros, la moindre valise (pour partir loin, même nous les beaufs on a quand même besoin de quelques paires de chaussettes de rechange) entraîne 50 euros de frais.

Le voyage merdique à la portée de tous, en voilà une belle philosophie !

Sur le site de Transavia je trouve :

Les coûts bas sont d’une importance cruciale pour transavia.com afin de vous offrir des vols aux meilleurs prix. Nous mettons tout en œuvre pour maintenir le plus bas possible, les frais de notre service de base.
Aucun repas ou suppléments ne vous sera servi à bord, c’est l’une des raisons pour lesquelles le prix de votre billet d’avion est si bas. Toutefois, transavia.com vous donnera l’occasion, si vous le désirez, d’acheter des boissons, des snacks ou de faire du shopping à bord.

Quant aux bagages de soute, effectivement, ils sont payants : pour 15 kg c’est 15 euros et 5 euros de plus pour chaque 5 kg supplémentaires. Et pour 50 kg on paie 75 euros (c’est le poids maximum).

Le bagage à main c’est 10kg maximum.

Les destinations lointaines pour nous les beaufs sont européennes, faut pas rêver non plus, et si on n’est pas contents on n’a qu’à prendre le train.

Allez, je fais l’exercice, juste pour moi. Disons que je choisis de partir pour Barcelone, vol 35 euros, avec ma valise qui pèse habituellement un peu moins de 20 kilos, ça me donne un total de 55 euros, effectivement ça reste bien raisonnable, à quoi il faut quand même que j’ajoute une bricole à boire à bord vu qu’on n’a pas le droit de trimballer des bouteilles … allez quoi ? 5 euros de plus !? Hop 60. L’aller simple, hein, bien sûr.

Et à ce prix-là je peux bien me serrer un peu, prévoir de laver mes chaussettes tous les soirs, voire accepter de voyager en wagons à bestiaux amélioré. Le low cost n’est-ce pas !

Séjour du 4 au 7 septembre 2014 – en quelques impressions.

* En arrivant, je me suis émerveillée d’avoir oublié les pins bien droits, hauts sur patte, et les bouleaux aux troncs blancs qui vous accueillent en masse aux abords de l’aéroport. On n’en a pas, nous, de ces bouleaux.

* En chemin vers l’Institut Français à Kaapeli ancienne usine de câbles, Mikael nous désigne un nouveau quartier sur Jätkäsaari, l’île des hommes, des dockers même. Je récapitule les îles que je connais : l’île parfumée au goudron de bois, Tervasaari, l’île zoo, Korkeasaari, l’île fortifiée, Suomenlinna (tiens !) mais des îles, dans l’archipel qui constitue Helsinki, il y en a 330, je suis donc très loin du compte.

* Pendant la présentation à l’Institut Français, comme je parle des animaux de la ville, Paulette, ancienne responsable de librairie Stockmann précise : « tous les lapins sont partis à Espoo ».

* C’est d’autant plus amusant, mais nous l’apprendrons plus tard, qu’à Espoo il y a aussi les studios de production qui préparent la série Angry Birds. Gloire nationale, entreprise qui emploie beaucoup de nationalités différentes, dont un grand nombre de Français.

Les lapins, les oiseaux et les Français, tous à Espoo !

* A l’expo Tove Jansson, un film où plus très jeune, en noir et blanc, environnée de beaucoup de blanc et de soleil, elle danse et caracole sur son île personnelle.

Me trotte dans la tête: Will she be happy forever like this, or never again?

On parle anglais toute la journée, vu qu’en finnois je ne sais dire que karpalo mehu (jus de cranberries) et kiitos (merci).

Du coup, malgré son air joyeux ravi, je ne peux plus la regarder sans avoir les larmes aux yeux.

* Philosophie d’avion : d’abord on met son propre masque à oxygène, ensuite seulement on peut aider les autres. Charité bien ordonnée, quoi.

Quand on a décollé, sous un soleil magnifique, j’ai regardé les banlieues rapetisser, la lumière faisait clignoter un petit point à côté de chaque maison. J’ai fini par comprendre que le soleil allumait l’un après l’autre les pare-brise des voitures stationnées.

Quand le capitaine prononce « Cabin crew » comme dans « cabin crew take your positions for landing » on entend cabécou, ce qui nous fait bien rire.

Mais quand l’hôtesse répète Cabin Crew on entend précisément ça, rien d’autre, du coup on oublie les cabécous.

Evidemment, là je ne suis pas prête du tout. Deux ans et un mois. Seulement, déjà ?

Alors je me raccorche à ce que je peux, le livre d'Iris Murdoch que je viens de finir 'The Sea, The Sea' ... l'histoire interminable (parce que dans la vie les histoires n'ont pas de fin) d'un homme de théâtre qui va fuir ses semblables et sa célébrité sur un rocher au bord de la mer. Tous ses démons viennent le visiter, un par un ou tous à la fois, y compris son premier amour ... et au lieu du calme et de la tranquillité, il se retrouve sur une scène de théâtre de fous. En gros.

Le livre fait 502 pages en anglais.

Et donc, dans ma récolte de phrases en fin de lecture, j'en trouve une qui vingtsisse assez : ' How different each death is, and yet it leads us into the self-same country, that country which we inhabit so rarely, where we see the worhtlessness of what we have long pursued and will so soon return to pursuing.'

(Les morts sont toutes singulières, pourtant elles nous amènent toutes au même endroit, cet endroit que nous occupons si rarement, où nous prenons conscience de l'inutilité totale des buts que nous poursuivons, que nous avons toujours poursuivis et que nous allons très vite nous remettre à poursuivre.)

J'aimerais beaucoup arriver à ça : que chaque 26 me ramène à ce point de suspension, de réflexion. Et qu'entre temps ma vie ne soit que folles poursuites.

Mais je n'en suis pas tout à fait là.

En tout cas le 26 est un rendez-vous auquel je me tiens.

Ah, et le tour d'horizon ne serait pas complet si à mes lectures je n'ajoutais ... ma fesse ! Fi donc du grand fessier, une ostéopathe précise me désigne le véritable point de crispation douloureuse : mon muscle piriforme. En forme de poire donc.

Demandez à n'importe qui, l'espèce de poire la plus connue ...

Ensuite, s'il vous plait, ne vous moquez pas trop de moi.

Et voyez comme la vie est bien faite : juste avant de poster mon vingt-six, dans NYRB je lis la dernière phrase du dernier livre de David Grossman écrit cinq ans après la mort de son fils : 'Il est mort, mon fils est mort. Mais sa mort n'est pas morte.'